Duo estaba sentado en la mesa de la cocina, sosteniendo una taza de café que ya se había enfriado. Miraba fijamente el estante donde descansaba un pequeño marco con una foto de todos ellos: Heero, Trowa, Quatre, Wufei y él, sonriendo tras el final de la guerra.
Algo se había roto ese día, pero no era un objeto, era una sensación extraña, como de pertenencia.
Esa mañana, al intentar contactar con la red de antiguos pilotos para una reunión rutinaria, solo había encontrado estática y códigos de acceso denegados, no hubo explicaciones, solo el silencio digital de quienes ayer eran sus hermanos de armas, una premonición o tal vez un mal presagio invadió su corazón .
Duo pasó los dedos por la superficie de la mesa de madera que él mismo había ayudado a barnizar meses atrás, de repente, el departamento se sentía como un escenario de teatro al que se le estaban apagando sus luces, la seguridad de tener un hogar, la confianza en que sus sacrificios habían comprado un lugar en el mundo, se estaba desvaneciendo.
No era la muerte lo que dolía, sino ver cómo la identidad que habían construido con tanto esfuerzo - la de hombres libres- les estaba siendo arrebatada por una burocracia invisible.
Sintió que perdía el suelo, no bajo sus pies, sino bajo su alma. El mundo les estaba robando el derecho a tener un pasado del cual estar orgullosos.
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